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sábado, 28 de enero de 2017

ilegal


Cogí gotas de lluvia a la carrera
e hice con ellas un collar de plumas para aprender a volar,
uní las costas de los océanos
y sacando pecho aprendí a nadar
para entender por qué lloran las sirenas,
tapé los ojos al sol
y como una tortuga ciega huí a través de la noche eterna
sin saber que la oscuridad la llevaba detrás,
soplé sobre las ásperas velas de lo que se hace viejo,
como queriendo ser parte de la luna que se queda,
más el resplandor de una estrella fugaz  me lo impidió,
borré de la faz de la tierra las huellas del mal
pero cuál no sería mi sorpresa
cuando descubrí casi por casualidad
que el mal no se siembra pero si se cosecha,
solo hay que mirar los ataúdes vacios que nos esperan,
escribí un poema de amor sobre los pétalos de una flor en primavera
pero los que alimentan los inviernos con sus uniformes de miedo
me prohibieron su publicación y venta,
está que escribo y cuento  es ilegal.
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sábado, 21 de enero de 2017

Miradas De Alambre



¡Éramos pareja de hecho en facebook,
 pero al final nos divorciamos,
“diferencias irreconciliables” esgrimimos a dúo delante del juez
con máscaras antigas en la mano por si alguno de los dos
olvidaba algún mandamiento de la ley de los divorciados,
ella me conquistó con poemas (un tanto vulgares, todo hay que decirlo)
y poses de pasarela en ropa interior que al final resultó ser,
por una parte, plagio de un libro vendido al por mayor
y por la otra, retoques de fhotoshop un tanto sospechosos,
tenía faltas de ortografía de las que hacen sangre
y de su vocación a escritora mejor no hablar,
su inspiración era de corto y pega, aparte de eso, bueno,
un cero a la izquierda, incluso a veces dudé si sabía sumar dos y dos,
amontonaba palabras como quien acumula leña para el invierno
y yo le seguía el juego hasta que el botón de “me gusta” se me desgastó,
aquella dama aullaba en vez de hablar,
arañaba con sus palabras en vez de acariciar,
¿qué otra cosa podía hacer con sus dedos de alambre
sino tejer esteras con hilo de bramante para los pies?
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lunes, 16 de enero de 2017

En Alguna Parte De Sus Muchas Lágrimas


 Los sueños desconfían de la realidad,
y del solsticio de verano cuando alguien le espera con el abrigo puesto,
las aguas de plomo no son aptas para los barcos
y en los mares que son territorio de Tritón
nunca se vieron tumbas en honor a los escotes largos
que intentaron seducir a sus soldados con cantos de sirena.

El brazo del desconsuelo es largo,
casi tanto como los tentáculos del calamar gigante
que con sus enormes ojos fosforescentes pretenden verlo todo,
pero las hadas del agua en las islas Hébridas
son muy celosas con sus canciones
y no permiten que nadie las cante sin su aprobación.

Un anillo de fuego cuelga de la nariz de la Dama de los Fríos,
remolinos de piedra pómez vuelan sobre su cabeza
y en alguna parte de sus muchas lágrimas
resopla la gran ballena blanca,
 ¡ay de aquel que Leviatán clave en su espalda
el arpón de la melancolía por las aguas bravas!,
porque el abismo de las  fosas Marianas
están abiertas de par en par
para todo aquel que siga la tonada de las Bellas Ninfas Acuáticas
que ya Homero citaba en sus vigilias a altas horas de la madrugada
extasiado por el hechizo del mar.
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martes, 10 de enero de 2017

Un Viento Pasa


Los árboles se han quedado desnudos,
el invierno los ha derrotado con su frío
dejándolos a merced de un enemigo
que no es precisamente de carne y hueso
pero como alguno de ellos
vengativo y sin piedad,
¿a quién le importan los heridos?
para las flores no hay hospitales de campaña,
ni misas de réquiem, ni responsos, ni novenas para los caídos,
un viento pasa
y los corazones que no cubrieron sus espaldas
con gruesas defensas de cariño y hormigón
son los primeros que se lleva el olvido,
las calles desiertas se retuercen entre remolinos de silencio
y no quiero ser el último en salir corriendo,
voy a cerrar la puerta de mi casa vacía
y con las primeras luces del alba
me iré hasta la tierra de los amaneceres eternos
allá al arrullo de las olas del mar de Alborán.
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lunes, 9 de enero de 2017

Mujer Detrás Del Espejo


Tacón de aguja o espuela
sombrero de tres picos o peineta,
guantes de boxeador o manicura a la francesa,
bóveda de catedral o ermita a las afueras,
llamando a las puertas del cielo
o cortesía de los pajes del infierno
con misivas de su señor,
salud,
brindemos por el final de la escalera que nos ha traído hasta aquí
y ya que no hay vuelta atrás
cerremos la puerta y demos la bienvenida
al desamor que nos separó.
***
Lloraba, lloraba mucho,
lloraba sola frente a sí misma,
lloraba a escondidas detrás del espejo
en una habitación vacía
sin paredes, sin techo ni suelo,
lloraba a lágrima viva
con el torrente desatado de un diluvio
diseñado solo para sus ojos,
lloraba toda vestida de blanco
a los pies del altar de sus dioses muertos
preguntando a un cielo imaginario
dónde está el verdadero.
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martes, 3 de enero de 2017

El Beso Del Escorpión

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Ojalá sigamos vivos
y que el beso del escorpión
 no envenene nuestros sueños,
estoy harto de manos que reparten bendiciones baratas
 amortajadas en guantes de látex para no contaminarse con el aire
y que de espaldas al respetable
viven de las migajas de la importancia que ellas mismos se dan,
manos de arrabal que se beben los mares
para más gloria de su vanidad
y tratando de ocultar que su corona de capitán
es relincho de caballo  que no sirve ni para labrar
 la tierra que no da pan.
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Ojalá estemos muertos
cuando el fin de los tiempos
no tenga palabras que multiplicar,
cuando los copos de nieve en lo árboles sean ceniza
y regresen los ángeles caídos reclamando venganza por su castigo,
no quiero estar aquí
cuando los puntos de mira de las metralletas
apunten a la luna ebrios de celos por su hermosura,
eso contando
que no haya quien ya esté disparando al cielo.
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domingo, 1 de enero de 2017

Deberías Despertar



*7**
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Cosas que nunca debí escribir
y que nunca nadie debería leer,
pero ahí están,
a la vista de quien no quiere ver
y al oído de quien no quiere escuchar.
*8**
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Van para las 10, deberías despertar,
tomarte en serio la posibilidad de dinamitar tus párpados
para que empieces a ver,
pero no es cuestión de hacerme caso o no,
sino de que hagas lo que debes hacer,
nadie tiene el poder de condenarte a su cárcel
ni absolverte de tus pecados según su código moral
con su rancio decálogo de mandamientos
destinados a perpetuar su autoridad.
*9**
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Los amigos en facebook son como la concha de una ostra vacía,
no valen gran cosa, tuve una saca llena de nombres sin apellido
y terminé por tirarlos al fondo del mar
donde ahora se oxidan como el casco hundido de un barco a la deriva,
dejémoslos donde están y a lo nuestro,
a escribir en el viento con granos de arena
y que el tiempo construya castillos allá donde quiera
donde ni tan siquiera el futuro haya dado síntomas de vida.
*0**
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