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lunes, 12 de septiembre de 2016

La Estación De Las Canciones



Ladrillo  a ladrillo la noche levanta sus murallas
 tras la cual las estrellas levantan sus defensas
para almacenar en su luz plateada
los sueños que la gente deja en su casa de empeños
hasta que un nuevo sol venga y se lleve
los esqueletos de las gotas de lluvia que dicen se avecina,
mi ventana huye despavorida
ante las amenazas de las almas que se alimentan del frío
y la puerta de mi casa con su llamador de escarcha
muere de nostalgia recordando  a esa luna
que ayer cabalgaba entre nubes de mercurio y ámbar
 ebria de espacios abiertos entre aromas de lavanda,
ayer es solo un despojo de huesos rotos
asomado a un balcón donde el viento juega a pintar el cielo de rojo
para que las amapolas vuelvan a las bocas de los hombres y mujeres
y juntos escupan el veneno de la tristeza.

Una colmena de soledades se arremolina
en las sombras de las horas calladas,
entre las grietas de los adoquines de la plaza
vuelan los restos de los versos que ayer combatían el cansancio
con puño de hierro y el filo de la navaja de unos labios
prestos para la sonrisa y la palabra bañada en azúcar de caña,
las espigas del verano hacen sus maletas
y se marchan en busca de amaneceres dorados
donde la tierra que los alimente sean más cálidas
y las murallas de la noche no sean tan altas,
las brasas del verano se extinguen sin remedio,
el silencio que se escondía entre las flores y la sombra de los árboles
salta a la primera página de nuestras vidas,
los últimos destellos de la estación de las canciones se apagan.
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