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martes, 23 de agosto de 2016

La Bandera De La Sombra De Un Ciprés


Detrás del espejo no hay nada,
tan solo un desierto ciego lejos de toda realidad,
un alojamiento barato para el sueño de un cerebro vacío
sin una tarea concreta que cumplir,
tranquilo, no me estoy refiriendo a ti,
a no ser que te des por aludido  y salgas corriendo
a comprobar si estás en la lista de contactos de tu enemigo,
real o ficticio, qué más da,
la realidad virtual está aquí y ha venido para quedarse.

Clic, abro otra ventana,
me arriesgaré a pensar que te has salvado,
pero cuidado,
que las palabras de los demás no sean un sudario para tus ideas,
piensa, es la hora de la vida y te toca jugar,
bienaventurados los mansos que saben luchar
con su corazón al raso y libre de cargas,
de estos hay pocos soldados lo sé,
pero con la promesa de la libertad….
¿dónde hay que firmar?

Hay quien comienza la semana
tropezando con el lunes y ya no se levanta,
toma al asalto la calle,
confunde el rojo de los semáforos con su sangre
y el verde de los parques con un tapete de billar,
el amor para esta gente es una espina de pescado en su garganta
y cada vez que besan arañan,
cada vez que hablan
se presenta una demanda de divorcio en el registro civil,
no te conviertas tú en mástil
donde hondeé la bandera de la sombra del ciprés,
las medallas no tienen más valor porque te las cuelgue un general,
solo las que te ganas tú.
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viernes, 12 de agosto de 2016

Historias De Andar Por Casa

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Historias de andar por casa,
en pantuflas y pijama, sin prisas,
disfrutando del aburrimiento
y haciendo de cada bostezo
un renglón donde sembrar a mano abierta nuevos versos,
que el mundo siga girando al otro lado de la ventana,
aquí se da la bienvenida
a toda mano inquieta embarazada de letras
que quiera dar a luz a las mismas puertas
de ojos dispuestos a adoptar las ideas de los demás.
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 El amor en la cesta de la fruta,
con apariencia de manzana y sabor a limón,
restos de comida entre los dientes del marinero
que abraza la quilla de un barco ansioso por salir a navegar,
pero las posibilidades de que un bucanero sin traje de oficial
encuentre la piel de una mujer sin depilar en alta mar son escasas,
casi tanto como que un cura partidario de Artur Mas
cante misa en castellano
o un vecino del barrio de Triana hable catalán en la intimidad.

Esta mañana mientras me afeitaba me acordé de la revolución,
las barbas caribeñas son patrimonio universal,
pero a pesar de todo, la paleta de pescado sigue sucia en el fogón,
mientras que los clásicos proclaman que la peineta de Martirio
es una celda de castigo para un rapero del Bronx,
y aún hoy día hay voces que se lamentan
de que Bob Dylan traicionara las raices del Folk.

La lluvia ha de seguir la corriente del río,
no tiene otra opción,
un bidón de gasolina no es el regalo más apropiado
para el jefe de una fábrica de cerillas,
hay que pensarlo mejor, ya veremos,
como el candidato a presidente del gobierno,
que ante un retortijón de tripas
se toma una semana de retiro espiritual para dilucidar
si es mejor hacer sus deposiciones en la montaña o en la playa,
en el campo o la ciudad………..
vaya usted a saber lo que es capaz de hacer
un chusquero disfrazado de general.
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martes, 2 de agosto de 2016

Copos Blancos En El Cristal


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Copos blancos en el cristal,
anunciando, no sé, tal vez alguien me lo diga,
acaricio la belleza ausente de las letras escritas en un papel
tratando de explicar tal vez
la añoranza que siento por tu compañía,
por la búsqueda en el aire de algún resquicio de ternura
de la última mirada cautiva
que dejaste moribunda en un rincón de mi habitación,
el mapa de mis palabras no me muestran la salida
y la densa humareda de silencios quemados en tu ausencia
son los acordes de una canción
que llevan en sus ojos todo el dolor
de unos abrazos al límite de su agonía.
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lunes, 1 de agosto de 2016

Toledo y Su Calor

Hablemos de Toledo y su calor,
sé que es un tema solo para valientes
que por algo Agosto será el santo patrón de bares y terrazas
a lo largo y ancho de las tierras que riega este río de la Mancha
desde lo alto del cerro de los palos,
bajando hasta el barrio de los ruidos
para después de pasar por el Miradero
remontar el vuelo hasta llegar Santa María de Benquerencia,
reseña; el polígono para los amigos.

Las farolas sobre el puente de Azarquiel
parecen cerillas de miga de arroz
para encender un fuego sintético
que arde entre larvas de mosquitos
incubándose en las aguas de un rio
injustamente castigado por la contaminación,
es como un asalto a cara descubierta
buscando la primavera dentro de un  hueso vano de melocotón.

¿Será el ave quien traerá escondido en sus raíles de fuego
las semillas del calor para luego esparcirlas por el casco histórico?,
¿o esto de sudar a riego abierto
es un mal endémico de los Toledanos
y nuestra frente es una fuente de fervor veraniego?

Los paseos al mediodía parecen procesiones de semana santa,
con sus cirios y sus cilicios,
y sus pies descalzos sobre brasas ardiendo,
salir a la calle requiere un sacrificio descomunal,
es como respirar vapor de agua hirviendo,
subir la cuesta de Las Armas hasta el Alcázar
es librar un batalla contra todas las legiones del infierno,
las calles estrechas de Toledo
parecen un laberinto sin salida
entre brasas al rojo vivo
y las piedras de la cuesta del calvario haciendo honor  su nombre
parecen espinas de fuego clavándose en nuestros pies.

Pero Toledo es así,
lugar de paso para ángeles y demonios,
y yo espero que haya más de los primeros,
porque para los otros
bien es sabido que es territorio hostil.

Es Agosto compañeros, tenemos que resistir,
que pronto llegará el invierno flotando río abajo
y entonces echaremos de menos
las largas noches de vigilia, y las misas, y las novenas,
que ahora celebramos en honor al santo patrón
de bares, terrazas y chiringuitos:
el calor.
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