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sábado, 30 de julio de 2016

Horas Sordas

Hay horas sordas que nunca escuchan lo que decimos,
lugares ciegos que no nos dejan ver nuestro camino,
en nuestro corazón siguen sangrando
las astillas de los besos que no nos dieron
y en la memoria agonizan
 los restos de las alegrías que perdimos,
el tiempo cruje bajo nuestros  pies como hojas en otoño
y los besos marchitos en los labios del amor que se fue
siguen reclamando  el futuro que se les robó,
pero ¿quién es el culpable de la desnudez de la flor?
¿quién dibujó en el aire
el mapa del olvido para los recuerdos que perdimos?

Hay horas atadas al vacío que sueñan lo imposible,
espejos donde el tiempo cuenta sus arrugas maldiciendo su vejez,
pero ¿dónde va un cuerpo abandonado cuando se apagan sus latidos?
¿a quién corresponde limpiar las calles de estrellas
cuando el amanecer llega adornando de luces los balcones
pero sabemos que no son nuestras?

Hay horas para pensar y otras para dejarse llevar,
sombras de papel reflejadas en el cristal,
la horma de la piel es la belleza y a ella debemos aspirar
desoyendo los cantos de sirena y su canto de miel
que sólo buscan adormecer nuestras fuerzas.
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miércoles, 27 de julio de 2016

Puede....


Podría ser, no lo voy a negar,
puede que eche de menos el destello de un rayo en el cristal
anunciando la caricia de tu fragancia
y el olor a distancia quemada crepitando bajo tus pies,
puede que las escaleras del olvido se me están haciendo largas
y las piruetas del deseo en el aire me estén haciendo delirar,
puede que sí, puede que no, puede que solo sea
la calima del polvo en suspensión de este verano agónico
y no el espíritu del amor acercándose
 con las melodías de tus besos bajo el brazo,
el estruendo que escuché tras la ventana
no es el cielo rasgándose en dos anunciando tu llegada, no,
es del camión de la basura soltando de golpe el contenedor.
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domingo, 24 de julio de 2016

Veto



Hay amigos que cuando callan
sus silencios dejan al descubierto miles de secretos,
sus bocas se llenan de palabras como golondrinas muertas
a las que se les acabó el verano
y no encontraron a tiempo el camino de vuelta
hacia tierras con climas más templados.
¿ Adónde te el llevaste esas palabras de ánimo
que traías hasta mi puerta
y con las que yo siempre tenía ganas de cantarle a la primavera?,
¿por qué violaste el paraíso, Eva,
llevándote tu cuerpo lejos y dejando tu recuerdo bien cerca,
tan ligado a mí que más parece que en lugar de corazón
tuviera en mi pecho una golondrina muerta?
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sábado, 23 de julio de 2016

Letargo



Ciego sobre la arena
en respuesta a las víctimas del mar
que murieron atraídos por un canto de sirenas,
erguido sobre mis huellas
con la boca seca de tanto predicar 
que tu vestido azul de espuma de mar
esconde el cuerpo de un arrecife de coral
capaz de hacer naufragar los corazones.

Los conjuros y hechizos del más allá
siguen llegando desde el infinito
llevándose consigo los números salvajes
que no paran de aumentar la lista de caídos
por conquistar los paraísos de tus ojos engarzados en oro
pero que dejan residuos radiactivos
en el pozo maldito de la ansiedad.

Rosa de mármol
de pétalos equivocados ardiendo bajo las vías del tren,
viaje a ninguna parte y letargo
de un perfume entre dientes
masticando el cadáver de una primavera que pasó,
tu amuleto se rompió y una cadena de tormentos
 es el epitafio de la puerta de tu calle
donde vienen a caer 
las caricias que se suicidaron por ser incapaces
de disfrutar de tu placer.
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viernes, 15 de julio de 2016

Cuerpos Sedientos De Paz

Un conductor suicida
arroya mis venas con toda la furia de su locura,
ciego por la ira se lanza por los acantilados de la noche
llevándose consigo el llanto de los niños que duermen en sus cunas,
más allá de los márgenes de la razón
están las primeras huellas del silencio
que llevan a un alma a contagiarse de dolor
y de empezar a sufrir el abandono de lo que nunca vuelve.

Es la hora en la que los juegos infantiles se pierden en el aire,
la hora en la que las olas del mar se tiñen de rojo
con la sangre de los sueños rotos,
siento en mi cuerpo sediento las ansias de paz
pero ¿dónde está ese agua que alimenta las almas?,
¿dónde los colores con los que pintar los corazones
con la bandera de la bondad?,
¿donde los acordes para componer una canción
que todos podamos escuchar
sin que nadie intente linchar al compositor?

No basta con deshuesar un beso para alimentarse de amor,
hay que envasar el viento
y llevarlo hasta el país de los que no saben volar,
sembrando primaveras
donde no crece otra cosa que sufrimiento
y las bocas arden en la hoguera de la desesperanza y el desconsuelo.
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jueves, 14 de julio de 2016

Al Canto Del Gallo

Fui yo quien programó el canto del gallo
para que levantara su voz hasta tres veces
después de que negaras haber roto mi corazón,
yo fui quien levantó el templo de Salomón con sus propias manos
para partir la justicia en dos entre tu mundo y el mío,
quién sino yo fue el que devastó las tierras de Egipto con siete plagas
porque después de 40 años de destierro unos labios resecos
pueden echar de menos la orilla del mar,
también fui yo y no los Sumerios quien trajo la civilización a tu cuerpo ateo
y sembró tu piel con fe y pasión,
¿acaso crees que no sé que en vez de Eva fuiste tú quien mordió la manzana
y cortaste todos los jardines del Edén por puro capricho y desdén?
fui yo quien prendió fuego a la zarpa de Moisés
y grabó en piedra los mandamientos para dar un poco de luz a tus ojos ciegos.

Yo soy el cayado de pastor para la sangre de tu cuerpo
cuando no fluye por el cauce del amor,
el camino de vuelta para el hijo prodigo, ¿no lo ves?
yo soy la conciencia del bien de los invitados a la mesa del placer
que no sólo comen pan para satisfacer su fe.

Soy la última campanada de media noche que mece tu sueño
en el casco vacío de una botella que lanzaste al mar,
soy esa palabra que cuelga de tu lengua
y que por miedo al silencio no quiere caer,
soy el último sorbo de alcohol antes de la resaca del perdón,
pero tú, eres la fragancia de los años perdidos,
la jaula de oro donde canta el corazón del poeta
detrás de las cuerdas vocales  deshilachadas de sus mejores versos,
eres una sombra que al multiplicarla por dos
da como resultado la oscuridad de quien teniéndolo todo a su favor no quiere ver,
por eso tú eres como dicen los demás y yo soy como debo ser.
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miércoles, 13 de julio de 2016

El Taller De La Calle





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Aquel día hacía tanto calor
que las manecillas de mi despertador amanecieron al rojo vivo
como el tridente ensangrentado del señor del fuego y la tormenta,
a la semana se le habían caído los dientes
y su garganta solo emitía gruñidos de angustia y dolor,
el tiempo parecía como si se hubiera detenido
y todas las veletas de los tejados apuntasen a una misma dirección;
al hambre, a la necesidad de seguir adelante,
a pesar de la tormenta de calor desatada sobre las calles,
 hay que trabajar, las bocas piden pan y hay que sacrificarse
para que en un futuro lejano poder comprar un pedacito de sombra
donde resguardarse de la furia del verano,
algunos oficios ya lo traen de la mano,
quizá el más antiguo del mundo, como otros tantos,
la calle se convierte en el taller improvisado
donde se toman las medidas a los trajes de los demás
para que sigan caminando,
las hechuras del aire están cogidas con hilo de alambre
pero hay bocas que no aprendieron a masticar otra cosa que necesidades.
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viernes, 8 de julio de 2016

Última Rúbrica


Desde mi balcón se divisa el fin del mundo,
la desnudez del aire es una corriente de voces que se confiesan libres
que vienen desde el otro lado del cabo de Hornos
anunciando la doliente nostalgia de lo que se pierde.

No debería haber dicho esto ni hacer apología de la fantasía
pero con ella es como se sostiene la lluvia dentro de las nubes
y ellas riegan la tierra con su amor cuando lloran los ángeles,
no debería soplar sobre la ceniza de los árboles derribados
ni sobre la escarcha de la luz marchita
cuando el sol se suicida por las noches,
no debería haber sirenas en mi sangre ni mares en mis lágrimas,
tampoco deberían tener talla las mentiras
y la verdad debería lucir desnuda por las calles
sin que nadie la condenase a muerte.

Nadie tiene razón cuando se esconde
detrás de un bosque de palabras que nadie entiende
y balbucea sus razones  con gestos deformes  en un lenguaje para sordos,
nadie es hermafrodita,
por lo tanto nadie es tan capaz de reproducirse por sí solo
como para no contar con otro,
la ley del mundo es vida, la primera regla para el vivo
es demostrar que aún no ha cavado su tumba
y que por muchas cruces que le claven en el pecho
siempre habrá un silencio vacante en algún sitio
para estampar en él nuestra firma y última rúbrica.
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