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miércoles, 4 de mayo de 2016

Cicatrices En La Piel Del Fantasma

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Cuando el tiempo sólo sea un fantasma 
con su cuerpo cubierto de cicatrices muertas
y tus zapatos sean escamas de piel seca
sobre las huellas de un camino que fue a desembocar en un mar sin olas,
cuando la apuesta encima de la mesa 
solo sea el calor de un sol apagado en tu memoria
y tu estómago sólo sea capaz de digerir aire crudo,
un gorgoteo inútil de palabras hervirá de ansiedad en tu garganta
y la princesa de seda de tus sueños  imaginarios no volverá,
porque el mañana son las ruinas de un castillo de arena derribado
y los reflejos plateados de la luna
serán los destellos del filo de la navaja barbera
que de un tajo abrirá el silencio en dos,
a un lado quedarán desordenados los latidos irregulares de tu corazón,
y al otro, un enjambre de sombras sin sangre
esperando su turno para después de tu muerte
 repartirse lo poco que quede de ti.
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