VIDEOS

Loading...

domingo, 29 de mayo de 2016

Que Los Sedientos Se Diluyan En El Silecio



Cada mañana cuando bajo del cielo
hago la colecta de estrellas nuevas
acicalado y peripuesto con mi flamante traje de granjero,
con el sol por montera tomo el camino sin tiempo
que me lleva hasta los confines de mi lejano reino
donde me aguardan brotes de hierba fresca para mis pies descalzos
y arroyos de luz desembocando en las costas de una nueva primavera.

Abril y Mayo pugnan por un lugar en mi calendario sin fecha
donde cada año veo emigrar las cigüeñas hasta su nido
hecho de frases y proverbios zen en la palma de mi mano,
con la paciencia del canto de la abubilla abono mis campos
y con el parsimonioso vuelo de la golondrina
reparo la alambrada de heno y paja
que me resguarda de los depredadores de sueños
tan abundantes bajo los tejados de zinc que proliferan
en estos días tan predispuestos para el desencanto.

No soy nadie que no sea,
con eso digo que los sedientos se diluyan en el silencio
cuando gritan sus penas en el sudario que llevan dentro,
el tiempo es un poeta que hace su nido con sus versos
en el tejado de aquel que es artista de su risa
y no le tiembla el pulso  al disparar contra su ego,
el viento es una pizarra para que pintar sobre él los sueños
pero todavía hay muchos analfabetos
que sólo saben pintarrajear su nombre en el barro,
hay que ser más discreto, más valiente al redactar nuestro testamento,
al fin y al cabo, qué  somos sino el bello plumaje de un sueño
volando de prestado por un cielo que no nos corresponde.
***
**
*





viernes, 27 de mayo de 2016

Pétalos Deshojados De Una Memoria Inquieta





Por fin han encontrado al templario de las babuchas puntiagudas,
al corsario de las cavernas con ideología medieval,
ha caído el velo de las ranas y el eje de la rueda a dejado de girar,
el secreto del azul del cielo estaba enterrado en el fondo del mar
y gracias a los pétalos deshojados de su memoria inquieta
los cuerpos sedientos de besos han saciado su ganas de gritar,
hay que hablar y contar su historia,
y para eso cuento con los permisos apropiados para empezar;

Capítulo  primero:
Introducción ; Primera regla; no matar,
 decapitar a los silencios inadecuados
y difundir el analfabetismo entre los hijos del corral,
dar luz a las panzas de burra,
dejar sin su ración a los dientes de escayola,
y a esos iluminados con trenza y babero
que hasta el cielo se avergüenza de los pies que toca su suelo,
evaporar el mar a su paso para que no puedan navegar
las lágrimas se evaporan en el sudario del mártir idiota
que se inmola frente a un espejo que sólo él ve,
no hay necesidad de regalar muñecas a quien no sabe jugar.

Capítulo segundo:
continuación; Segunda regla del corazón,
el futuro es un faro apagado en una campana sin nada que celebrar
cuando los cristales que la rodean son granos de arena en la oscuridad,
la magia del mundo no vuela sobre paisajes de invierno
si el que los pinta no cree en la primavera,
despierta, que todos sepan que la tristeza se equivocó
cuando apostó por ti.
 ***
**
*




domingo, 22 de mayo de 2016

Maleta Vacía

Resultado de imagen de maleta vacía
Parado, 
en medio de la autopista,
buscando una salida desesperadamente,
revivo lo que me ha llevado a dar con mis huesos hasta aquí.
¿Qué fue lo que dijo el ladrón?
“dame lo que te falta y te dejaré marchar”,
“sólo tengo una maleta vacía”, contesté,
pero entonces yo no sabía
que se puede perder aún lo que no has ganado aún.
 **
 Pobre ladrón,
pobre de aquel que no sobrevive a la crítica feroz
de la censura de los delantales de acero
cuando hacen lo que tiene que hacer,
decapitar a la hembra de mantis religiosa por puro placer,
nada hacia la orilla tan rápido como puedas y no mires atrás
porque sólo veras estatuas  de sal sobre las cenizas del tiempo,
no te pares a pensar cuál será el próximo movimiento del destino,
eso no te corresponde saberlo ni siquiera a ti.

***
 Tres tambores metálicos,
como de voz agónica emergiendo de la marea baja,
viene hasta mi disfrazadas de boleros con sus letras de nostalgia y desamor,
sólo son piratas cobardes
que levantan sus bandera sobre los campanarios de las iglesias vacías,
sólo saben decir algo cuando nadie se lo pidió.
***
**
*








martes, 17 de mayo de 2016

La Nieve Dormida Del Ayer



***
**
*

Entre la nieve dormida del ayer
y los ecos de la última batalla aún desangrándose en tu ventana,
con los besos bocabajo en el ataúd
y los flecos del vuelo de las mariposas de tu juventud
reclamando el viento que se les robó,
así peinas los rayos de sol 
mientras cuelgas tu sombrilla en el perchero
sin caer en la cuenta que en tus huesos de cristal
se refleja el silencio de mis labios duros como el acero.

En tu cuenta atrás aterriza el número cero
y el último tramo de escalera vocifera tu nombre por toda la ciudad
sin publicidad ni venta anticipada
las gradas del juicio final se llenan de curiosos
ávidos de ver rodar tu cabeza.

El vertedero está a rebosar de juguetes rotos,
palomas agonizantes sobrevuelan los tejados de la iglesia
más la nochebuena de tus rizos de oro
ya no cuenta como última cena para el condenado a muerte,
tú quisiste esa suerte,
la del poema entre nubes, mártir de un cielo sin ofrendas.
***
**
*




jueves, 12 de mayo de 2016

Muñeca De Trapo

Resultado de imagen de muñeca de trapo rota


La corona de la muñeca de trapo ha descendido hasta la lista del paro,
aquella que fuera su envidia, ahora está al gobierno de su asignación
y no tiene ninguna prisa por enfundar su risa,
las vueltas que da la vida, el mundo a sus pies
no fue suficiente para mantener el paso del tiempo lejos de su piel.

Ella, que siempre andaba tintineando
la ronda del cascabel en el pico del búho,
 ahora se hace apenas perceptible desde su cadera el óvulo infecundo,
a facturado en alquiler a sus gemelos, no tiene más remedio,
y tendrá que esperar para adoptarlos de nuevo
después de cumplir los 55,
su abuelo bastardo desde el levantamiento armado del 36
lleva series inagotables de pases de muleta en el tendido de sol,
“levántate y anda”, dijeron al acostado
que el dedo del Cesar ha sido amputado y ya no puede decidir por ti.

Esperando y domando su prisa,
espera escuchar repicar las trompetas
con su traje de chaqueta y los cordones de sus zapatos recién atados
por si tiene que echar a correr, pobre muñeca de trapo,

pobre niña rica que solo tiene dinero para comprar lo que no necesita.
***
**
*

domingo, 8 de mayo de 2016

Abracadabra

***
**
*
Decencia , 
¿dónde está la urna para votar la decencia?
¡ ah, quién la tuviera presente en el último cabo!
ojala fuese semilla en la tierra
y la pudiera regar con el sudor de mi frente,
o tal vez persiana corredera
para impedir el paso al eco de los cascos de los caballos
que llegan vencidos desde el estrecho de las Termópilas.

¡Ay si yo pudiera andar sobre las olas!
y que cada  mota de arena bajara por su cuenta,
y al final, cada palabra sacada de contexto y falsa promesa
se hiciera equipaje para un viaje sin vuelta,
esta  nave  insumergible surcaría el tiempo
y la luz se tornaría paloma mensajera sobrevolando nuestro ánimo
para sacar provecho de aquello
que sabiéndolo humano lo consideramos sagrado.

La capa de Caperucita está desteñida,
esa chica traviesa se ha convertido a una religión sin peluca
y sobre su cabeza no brilla una orla de santo
sino la luz mortecina de las farolas,
los cuentos de hadas ya no vienen de las nubes,
ahora, si el final del cuento no es feliz
se convocan nuevas elecciones y ¿quién da más?
realmente, la formación de gobierno en el país de nunca jamás
es harto complicada,
habrá que confiar en el Abracadabra y a esperar.
***
**
*






miércoles, 4 de mayo de 2016

Cicatrices En La Piel Del Fantasma

***
**
*
Cuando el tiempo sólo sea un fantasma 
con su cuerpo cubierto de cicatrices muertas
y tus zapatos sean escamas de piel seca
sobre las huellas de un camino que fue a desembocar en un mar sin olas,
cuando la apuesta encima de la mesa 
solo sea el calor de un sol apagado en tu memoria
y tu estómago sólo sea capaz de digerir aire crudo,
un gorgoteo inútil de palabras hervirá de ansiedad en tu garganta
y la princesa de seda de tus sueños  imaginarios no volverá,
porque el mañana son las ruinas de un castillo de arena derribado
y los reflejos plateados de la luna
serán los destellos del filo de la navaja barbera
que de un tajo abrirá el silencio en dos,
a un lado quedarán desordenados los latidos irregulares de tu corazón,
y al otro, un enjambre de sombras sin sangre
esperando su turno para después de tu muerte
 repartirse lo poco que quede de ti.
***
**
*