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viernes, 11 de marzo de 2016

Búho Real



Resultado de imagen de furia enojo

Este poema lo he escrito esta mañana, 
bien temprano,
sentado frente a mi tazón de desayuno 
con cara de pocos amigos
y atacando la tostada que tenía entre mis manos,
dentellada a dentellada,
como si no hubiera un mañana
con una fuerza desmedida y sin piedad.
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El cencerro cuelga del cuello del semental,
el carnero anda soliviantado
al ver a su cabra detrás de la verja sin poderla alcanzar,
un lobo solitario aúlla en la pradera,
un gato siamés macho encumbrado en el tejado
maúlla al ver acercarse a su hembra,
el buitre leonado se hace la manicura a sus garras 
y el búho real se encarama a lo alto de un árbol
hasta que aparezca un buena presa,
el toro bravo embiste a su muleta
con el brío del rayo que estalla en la tormenta.
No, no estoy hablando del congreso o del senado,
esto sólo es un cuento que he inventado,
la fábula sobre un circo que llegó a la ciudad
bajo cuya carpa se podían oír 
los rugidos desesperados de los leones
y de temibles fieras compitiendo por un puesto en la pista central,
unos con traje y corbata, otros en mangas de camisa y playeras,
unos calvos, otros con coleta,
todos rivalizando por el honor de ser nombrado Rey de la selva.
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