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miércoles, 23 de diciembre de 2015

Último Tren A Silmelaria



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Cierro los ojos y escribo, a ver que sale,
no pido mucho, con escribir derecho me conformo
y que cada renglón sea una hermosa flor
donde al olor de su fragancia
vengan a apagar su sed los sufrimientos.

Empiezo;
En los tallos que empiezan a crecer en esta página
ya se intuyen los colores que puede tener este ensueño,
algo me empuja a mirar para arriba, a lo alto, al cielo,
por donde corren manadas de palabras libres, sin dueño,
listas para ser fermento de mis ideas y pensamientos,
al tiempo, por el aire revolotean las cenizas de los silencios
que no hace mucho me tenían postrado en una silla
sin ganas de mover un dedo,
me siento como otro yo, pero no teman,
estoy con los pies bien en el suelo.

Esto se pone interesante;
Sin estudiar aprendo que lo sublime es lo cotidiano,
un milagro sólo es lo que no se entiende y por tanto,
y a pesar de que la vida es una ecuación irresoluble,
también se puede entender en el 2x2=4
no hacen falta cálculos matemáticos para ser santo,
ni certificados de alegría para reír,
eso sí, para la poesía es menester aprender a leer y a escribir,
porque sino esto sí que sería un milagro.
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